24 DE OCTUBRE: DÍA INTERNACIONAL DE LA BIBLIOTECA

TORTUGAS GIGANTES DE BIBLIOTECA

Recuerdo que una vez me contaron una historia preciosa.

Trataba sobre una persona que llevaba a cuestas una biblioteca. Con su fardo cargado de libros iba a todos aquellos lugares a los que solo había llegado la pobreza, los desastres o las guerras.

Repartía libros entre los jóvenes y los niños, y entre los más mayores. Y se quedaba una temporada para que todos tuvieran tiempo de leer sus historias. Así los niños podían soñar con patas de palo y polvo de hadas, alas de mosca y agua de luna; los jóvenes con amores y desamores, con cometas en el aire; los mayores, con otros cielos, otras vidas, otras tierras, con el frágil hilo que une los sueños a la esperanza.

Qué hermosa idea la de poder llegar con una biblioteca a todas partes. Una biblioteca ambulante. Porque una biblioteca se puede llevar en una maleta, en una bicicleta, en unas alforjas o en el fondo del zurrón. Incluso ahora, con los tiempos que corren, hasta en la palma de la mano. O en el bolsillo del pantalón. Qué bella idea la de transportar tu propia biblioteca, y acceder a su contenido bajo la sombra de una encina.

Les revelaré algo que muy pocos saben: las tortugas gigantes son auténticas bibliotecas ambulantes. Me refiero a las tortugas gigantes del Pacífico, las que llegan siempre tarde a todo lo que acontece. Y es que son tan pesadas, es tan lento su caminar, que cuando consiguen llegar ha pasado todo y ya no ocurre nada. Si quieren enterarse de algo han de pedir que les cuenten lo ocurrido. Las tortugas gigantes guardan todas las historias dentro de su caparazón y, al ser tan longevas, mantienen viva la memoria de las islas. Nada queda en el olvido.

En las bibliotecas  – ya se lleven en un zurrón, en un caparazón o en una maleta, ya sean estables o ambulantes-, el tiempo parece detenerse. En su interior, las personas deambulan de acá para allá, sin bullicio, cuidadosas. En ocasiones hasta se puede escuchar el murmullo de las palabras volando entre los estantes.

Al entrar en una biblioteca nos transformamos en tortugas gigantes. Tortugas gigantes de bibliotecas.  Miramos, buscamos, deseamos comer higos chumbos. Caminamos despacio apartando las prisas. Preguntamos, escuchamos, agradecemos, encontramos, acariciamos con el índice los lomos, tocamos, abrimos. Una lágrima resbala por nuestra mejilla y se detiene en los labios. Leemos:

“Con su fardo en el hombro recorría los estrechos senderos por los que casi nadie caminaba.Llegaba así con los libros de su particular biblioteca a las alquerías más alejadas, a los cortijos y poblachos de las sierras, perdidos en el tiempo. Y en boca de todos estaba siempre aquella persona cargada de historias y sueños, portadora de esperanza,”

En las bibliotecas descubrimos, aprendemos, nos informamos, sentimos. 

Vivimos otras vidas.

Imaginamos que somos tortugas gigantes. Que guardamos bajo nuestro caparazón las historias que nos han contado, los libros que hemos leído y los libros que soñamos algún día poder leer.

Somos auténticas bibliotecas ambulantes… y esa lágrima sabe a mar.

Pilar López Ávila

EL RINCÓN LITERARIO

    

Bienvenidos a nuestro rincón, desde aquí os hacemos llegar todos los meses toda clase de textos relacionados con el mundo del libro, ya sean informativos o literarios, de autores conocidos e incluso los vuestros, solamente tenéis que hacérnoslos llegar y los publicaremos.

Este mes lo hemos dedicado a Pablo Neruda, aquí tenéis una  breve reseña sobre él.

Pablo Neruda 

Poeta chileno nacido en Parral en 1904.
Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.Aunque su nombre 

real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo 

de Pablo Neruda como su verdadero nombre. Escritor, diplomático, 

político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor 

Honoris Causa de la Universidad de Oxford, es considerado como uno 

de los grandes poetas del siglo XX. Militó en el partido comunista 

chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.  

De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», 

«Veinte poemas de amor y una canción desesperada», 

«Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», 

«Los versos del capitán», «Odas elementales», «Extravagario», 

«Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».

Falleció en 1973. 

  ENERO

Me gustas cuando callas porque estás como ausente, 

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. 

Parece que los ojos se te hubieran volado 

y parece que un beso te cerrara la boca. 

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía. 

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, 

y te pareces a la palabra melancolía. 

Me gustas cuando callas y estás como distante. 

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. 

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: 

déjame que me calle con el silencio tuyo. 

Déjame que te hable también con tu silencio 

claro como una lámpara, simple como un anillo. 

Eres como la noche, callada y constelada. 

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. 

Me gustas cuando callas porque estás como ausente. 

Distante y dolorosa como si hubieras muerto. 

Una palabra entonces, una sonrisa bastan. 

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

          
                                     Pablo Neruda  

30 DE ENERO: DÍA ESCOLAR PARA LA NO VIOLENCIA Y LA PAZ

Fomentar la educación para la tolerancia, la no violencia, la solidaridad, la paz, etcétera... es una iniciativa que se trabaja en el Día Escolar de la No Violencia y la Paz. 

El DENIP nació en 1964 y es una jornada educativa que se celebra todos los años, el día 30 de enero para recordar la figura de Mahatma Gandhi y su labor pacifista. 

El Ministerio de Educación y Ciencia reconoció el Día Escolar de la No Violencia y la Paz en 1976 y desde entonces es una iniciativa en la que participan en colegios de todo el mundo, profesores y alumnos con actividades relacionadas con la paz.
Nosotros desde nuestro pequeño Rincón Literario participamos con estos poemas dedicados a la PAZ.

El niño soldado

Alí tan sólo tiene

un fusil y dos manos,

pantalón y camisa.

Y no más de diez años.

Al nacer guerra había

y en guerra sigue estando,

en frío y con gran calma

a quien sea matando.

Sabe que si él no lo hace

se lo harán a él bien raudos.

Y no quiere morir.

No sabe más: Ni el cuándo

ni el porqué de la guerra,

ni por qué le ha tocado

justo a él un destino

tan cruel, inhumano.

Un día Alí morirá

de bomba o de un disparo

que le disparará

otro niño soldado.

Un día Alí morirá

y un poco con él cuantos

nunca hemos dicho ni hecho

nada para evitarlo.

                                               Marc Granell

Si el món fos...

Si el món fos...

Si el món fos escrit en llapis,

podria esborrar la lletra

que vol ferir;

podria esborrar mentides

que no cal dir;

n'esborraria l'enveja

Que porta mals;

N'esborraria grandeses

de mèrit fals...

Però és escrit amb tinta

de mal color:

del dolor brut de la guerra

i del dolor

Qui voldrà escriure un nou món més just i net?

Potser que tu i jo ho provéssim,

ben valentes, lletra per lletra,

des del nostre raconer...

                                              Joana Raspall

LA LLEGADA DE LOS REYES MAGOS

La llegada de los Reyes Magos

Reyes que venís por ellas, no busquéis estrellas ya, porque donde el sol está no tienen luz las estrellas. Reyes que venís de Oriente al Oriente del sol solo, que más hermoso que Apolo, sale del alba excelente. Mirando sus luces bellas, no sigáis la vuestra ya, porque donde el sol está no tienen luz las estrellas. No busquéis la estrella ahora, que su luz ha oscurecido este sol recién nacido, en esta Virgen Aurora. Ya no hallaréis luz en ellas, el niño os alumbra ya, porque donde el sol está no tienen luz las estrellas. Aunque eclipsarse pretende, no reparéis en su llanto, porque nunca llueve tanto como cuando el sol se enciende. Aquellas lágrimas bellas, la estrella oscurece ya, porque donde el sol está no tienen luz las estrellas.

LOPE DE VEGA

CARTA ALS REIS

Carta als Reis

(Núria Freixa)

Escolteu, estimats Reis,

no tindríeu pas mail?

Potser al Face us puc trobar? 

D’agafar paper i llapis

me'n voldria estalviar,

perquè l’Orient és molt lluny i,

si les cartes tarden tant

com al poble en arribar,

em fa por que per Nadal

no les haureu rebut pas,

i a la fi m’hauré quedat

plantat amb un pam de nas!

Ja ho sé que envieu als patges,

poseu bústies pel carrer,

i als grans centres comercials

teniu clons que ho fan molt bé.

Però ara hi ha l’Skype,

tenim tots tarifa plana

i, malgrat que estem en crisi,

ens enviem SMS

sempre que ens dóna la gana!

No entenc que amb la vostra màgia

estigueu tan antiquats.

Ja ho sé que a la vostra terra

hi ha conflictes a grapats,

però per dur regals a dojo

sempre us heu espavilat!

Ja que sovint féu cabal
de tots els nostres desitjos,
us convido a tots plegats
a la meva red social.
Si m’accepteu com amic
us publicaré l’evento 
per allà els vols de NADAL.

Vet aquí que podreu saber
tots els que pensen venir,
i això us farà estalviar
comprar regals perquè sí.
I, donat que estem en crisi,
en tindreu prou per la bici
o potser pel meu patí.

Això si no et duen carbó!
M’escridassa fort la mare
entrant a l’habitació.
Els deures estan per fer
i la sopa està glaçada.
Tanca l’ordinador 
i vine d’una vegada!

ECHA TUS SUEÑOS A VOLAR

"Había una vez un arbolito feliz. Entre sus ramas había pichones traviesos que jugaban y piaban todo el día. 
El árbol conocía muy bien a todos  y los quería, los quería tanto... 
Cuando hacía frío los pichones se acurrucaban entre sus hojas y si el sol estaba tibiecito, el  árbol, moviendo sus ramas, les hacía dar saltitos invitándolos a jugar. 
Pero un día, entre saltito y saltito, los pichones subieron  la rama más alta del árbol y vieron un azul hermoso y un bosque lleno de otros árboles que no conocían. 
Se dieron cuenta entonces que sus alitas habían crecido lo suficiente como para intentar volar. Un aleteo...y otro más...y por  fin el cielo no pareció tan lejano. Uno a uno, los pichones se fueron volando. El árbol los miró partir con orgullo, porque entre sus ramas los había cuidado durante mucho tiempo. Él sabía que en una tarde de lluvia los volvería a ver acurrucándose entre sus ramas, los recordaría siempre a cada uno de sus pichones. 
Esa noche el árbol quedó sólo y vacío. A la mañana siguiente no sólo el rocío mojaba sus hojas....nadie se había dado cuenta que había llorado."

                                                  

Un año más termina. No nos entristece pues hemos logrado lo que nos habíamos propuesto, crecer junto a vosotros. No nos despedimos… algo concluye, sí; pero al igual que en el cuento, dejaremos que nuestros sueños partan hacia el nuevo año y junto a vosotros seguiremos trabajando para que esos sueños se hagan realidad.

        ¡¡¡ Feliz 2011 !!!

POEMES DE NADAL

No queremos despedir las navidades sin haceros llegar una poesía navideña en valenciano, es sólo una entre tantas y tantas que hemos encontrado.

EL PESSEBRE

Jo tinc un pesebre

petit i lluent

de suro i de molsa

tot blanc de tants bens.

Figures i cases

d'argila i paper

corrals amb gallines

dos bous i un pagès.

Tres dones que renten

amb l'aigua d'un rec

una altra que fila

i un vell que té fred.

Uns àngels que canten

d'un núvol encès.

Jo tinc un pessebre

bonic com cap més.

                                                                                                                            (Ramon Muntanyola)

                                                                  ………………………………………………………………………………………………….

Amb les nostres més sinceres felicitacions

COM ALEGRE CAMPANETA

Com alegre campaneta

que no para de tocar

avui el meu cor batega

perquè us vull felicitar.

Bon Nadal!

(Popular)

CUENTOS DE NAVIDAD

Días de Navidad, noches frias..... Cuento que narra la triste historia de una pobre niña. No cerremos los ojos ante esta historia y aprendamos a compartir lo que tenemos con los que más lo necesitan.

La pequeña cerillera

Por Hans Christian Andersen

  

ilustración:  Silvia Alvarez Castellar

¡Qué frío tan atroz! Caía la nieve, y la noche se venía encima. Era el día de Nochebuena. En medio del frío y de la oscuridad, una pobre niña pasó por la calle con la cabeza y los pies desnuditos.

Tenía, en verdad, zapatos cuando salió de su casa; pero no le habían servido mucho tiempo. Eran unas zapatillas enormes que su madre ya había usado: tan grandes, que la niña las perdió al apresurarse a atravesar la calle para que no la pisasen los carruajes que iban en    direcciones opuestas.

La niña caminaba, pues, con los piececitos desnudos, que estaban rojos y azules del frío; llevaba en el delantal, que era muy viejo, algunas docenas de cajas de fósforos y tenía en la mano una de ellas como muestra. Era muy mal día: ningún comprador se había presentado, y, por consiguiente, la niña no había ganado ni un céntimo. Tenía mucha hambre, mucho frío y muy mísero aspecto. ¡Pobre niña! Los copos de nieve se posaban en sus largos cabellos rubios, que le caían en preciosos bucles sobre el cuello; pero no pensaba en sus cabellos. Veía bullir las luces a través de las ventanas; el olor de los asados se percibía por todas partes. Era el día de Nochebuena, y en esta festividad pensaba la infeliz niña.

Se sentó en una plazoleta, y se acurrucó en un rincón entre dos casas. El frío se apoderaba de ella y entumecía sus miembros; pero no se atrevía a presentarse en su casa; volvía con todos los fósforos y sin una sola moneda. Su madrastra la maltrataría, y, además, en su casa hacía también mucho frío. Vivían bajo el tejado y el viento soplaba allí con furia, aunque las mayores aberturas habían sido tapadas con paja y trapos viejos. Sus manecitas estaban casi yertas de frío. ¡Ah! ¡Cuánto placer le causaría calentarse con una cerillita! ¡Si se atreviera a sacar una sola de la caja, a frotarla en la pared y a calentarse los dedos! Sacó una. ¡Rich! ¡Cómo alumbraba y cómo ardía! Despedía una llama clara y caliente como la de una velita cuando la rodeó con su mano. ¡Qué luz tan hermosa! Creía la niña que estaba sentada en una gran chimenea de hierro, adornada con bolas y cubierta con una capa de latón reluciente. ¡Ardía el fuego allí de un modo tan hermoso! ¡Calentaba tan bien!

Pero todo acaba en el mundo. La niña extendió sus piececillos para calentarlos también; más la llama se apagó: ya no le quedaba a la niña en la mano más que un pedacito de cerilla. Frotó otra, que ardió y brilló como la primera; y allí donde la luz cayó sobre la pared, se hizo tan transparente como una gasa. La niña creyó ver una habitación en que la mesa estaba cubierta por un blanco mantel resplandeciente con finas porcelanas, y sobre el cual un pavo asado y relleno de trufas exhalaba un perfume delicioso. ¡Oh sorpresa! ¡Oh felicidad! De pronto tuvo la ilusión de que el ave saltaba de su plato sobre el pavimento con el tenedor y el cuchillo clavados en la pechuga, y rodaba hasta llegar a sus piececitos. Pero la segunda cerilla se apagó, y no vio ante sí más que la pared impenetrable y fría.

Encendió un nuevo fósforo. Creyó entonces verse sentada cerca de un magnífico nacimiento: era más rico y mayor que todos los que había visto en aquellos días en el escaparate de los más ricos comercios. Mil luces ardían en los arbolillos; los pastores y zagalas parecían moverse y sonreír a la niña. Esta, embelesada, levantó entonces las dos manos, y el fósforo se apagó. Todas las luces del nacimiento se elevaron, y comprendió entonces que no eran más que estrellas. Una de ellas pasó trazando una línea de fuego en el cielo.

-Esto quiere decir que alguien ha muerto- pensó la niña; porque su abuelita, que era la única que había sido buena para ella, pero que ya no existía, le había dicho muchas veces: "Cuando cae una estrella, es que un alma sube hasta el trono de Dios".

Todavía frotó la niña otro fósforo en la pared, y creyó ver una gran luz, en medio de la cual estaba su abuela en pie y con un aspecto sublime y radiante.

-¡Abuelita!- gritó la niña-. ¡Llévame contigo! ¡Cuando se apague el fósforo, sé muy bien que ya no te veré más! ¡Desaparecerás como la chimenea de hierro, como el ave asada y como el hermoso nacimiento!

Después se atrevió a frotar el resto de la caja, porque quería conservar la ilusión de que veía a su abuelita, y los fósforos esparcieron una claridad vivísima. Nunca la abuela le había parecido tan grande ni tan hermosa. Cogió a la niña bajo el brazo, y las dos se elevaron en medio de la luz hasta un sitio tan elevado, que allí no hacía frío, ni se sentía hambre, ni tristeza: hasta el trono de Dios.

Cuando llegó el nuevo día seguía sentada la niña entre las dos casas, con las mejillas rojas y la sonrisa en los labios. ¡Muerta, muerta de frío en la Nochebuena! El sol iluminó a aquel tierno ser sentado allí con las cajas de cerillas, de las cuales una había ardido por completo.

-¡Ha querido calentarse la pobrecita!- dijo alguien.

Pero nadie pudo saber las hermosas cosas que había visto, ni en medio de qué resplandor había entrado con su anciana abuela en el reino de los cielos.

Aqui puedes ver un pequeño corto, que acompañado por la  música de Alexander Borodin, nos ilustra este cuento que acabamos de leer.